Когда я вижу осень жёлтую, и свет дождём прошит, и воздух тонкими иголками мне в рёбрах шебуршит, я говорю безостановочно (да кто меня поймёт?), в прохладной комнате ночно, снаружи - листолёт. Густая, тёмная, миндальная, цветная грусть меня всю ночь переворачивает. А я держусь.